ESCRIBE 1 POEMA...

 Escribe 1 poema... aunque no seas poeta

1 poema tan real como el desastre

La vida se está precipitando en el abismo

Camina en medio del desbarajuste de las urbes

¡Bríncate los autos!

Ya no te mees en el suelo y el subsuelo

Orina desde el piso segundo del periférico

Urge 1 agua_zero caliente con aspecto de cerveza

No bebas más de la cuenta/ no queremos otro diluvio

Abandona los subterráneos/ las superficies bajas

Súbete al cielo de lo concreto/ báilate 1 frenética música

en el after hours de la azotea cerebral de tus delirios

El amor síguelo haciendo... siempre

Siempre... como te venga en gana

Lee el lenguaje de las olas en cada gota de lluvia

No te bebas la tristeza porque te embriagas

Disfruta la oscuridad fílmica de los cines

en la pantalla de sus piernas

Deambula por los muelles...

Busca 1 pescado fresco

1 botella seca

1 tacón roto

1 inocencia descarriada

1 lágrima de luna

1 amor extraviado

1 noche calientita

Si encuentras 1 cuchara guárdala

quizás mañana sí hay sopa

Escribe 1 poema...

Aunque no seas poeta

1 poema que te libere de la pasión

que llevas dentro

1 poema con intensidad huracanada

para que cruces el aire a navajazos

Ama a quien debas amar

¡Ámala! hasta el escándalo

No te suicides como Acuña/ Pavese/ o Maiakovski

Ni permitas jamás que te lleven a la muerte

Escribe 1 poema... que nunca sea epitafio

1 poema que pueda grafitearse en la conciencia

1 poema que persista más allá de lo existente

Ektor Zetta Balam [Héctor Zendejas Pineda]                 

Versión tomada de la antología Infrarrealistas / Poetas,                

preparada por Marco Fonz para la colección                

Las alas del Escorpión (Buenos Aires: La Caída, 2014)                

BON SOIR...

     Donc bonsoir, mignon, et à demain!

      (Palabras que Ana me dejó escritas

una noche que tuvimos que separarnos.)

¡Buenas noches, mi amor, y hasta mañana!
Hasta mañana, sí, cuando amanezca,

y yo, después de cuarenta años

de incoherente soñar, abra y estriegue

los ojos del espíritu,

como quien ha dormido mucho, mucho,

y vaya lentamente despertando,

y, en una progresiva lucidez,

ate los cabos del ayer de mi alma

(antes de que la carne la ligara)

y del hoy prodigioso

en que habré de encontrarme, en este plano

en que ya nada es ilusión y todo

es verdad...

¡Buenas noches, amor mío,

buenas noches! Yo quedo en las tinieblas

y tú volaste hacia el amanecer...

¡Hasta mañana, amor, hasta mañana!

Porque, aún cuando el destino

acumulara lustro sobre lustro

de mi prisión por vida, son fugaces

estos lustros; sucédense los días

como rosarios, cuyas cuentas magnas

son los domingos...

Son los domingos, en que, con mis flores

voy invariablemente al cementerio

donde yacen tus formas adoradas.

¿Cuántos ramos de flores

he llevado a la tumba? No lo sé.

¿Cuántos he de llevar? Tal vez ya pocos.

¡Tal vez ya pocos! ¡Oh, que perspectiva

deliciosa!

¡Quizás el carcelero

se acerca con sus llaves resonantes

a abrir mi calabozo para siempre!

¿Es por ventura el eco de sus pasos

el que se oye, a través de la ventana,

avanzar por los quietos corredores?

¡Buenas noches, amor de mis amores!

Hasta luego, tal vez..., o hasta mañana.

Amado Nervo: La amada inmóvil (1920)