LA DIGNIDAD REBELDE

No morirá la flor de la palabra.
Podrá morir el rostro oculto de quien la nombra hoy,
pero la palabra que vino desde el fondo de la historia y de la tierra,
ya no podrá ser arrancada por la soberbia del poder.

Nosotros nacimos de la noche.
En ella vivimos.
Moriremos en ella.
Pero la luz será mañana para los más,
para todos aquellos que hoy lloran la noche,
para quienes se niega el día,
para quienes es regalo la muerte,
para quienes está prohibida la vida.

Para todos la luz.
Para todos todo.

Para nosotros la alegre rebeldía.
Para nosotros nada.

Nuestra lucha es por la vida,
y el mal gobierno oferta muerte como futuro.
Nuestra lucha es por la justicia,
y el mal gobierno se llena de criminales y asesinos.
Nuestra lucha es por la historia,
y el mal gobierno propone olvido.
Nuestra lucha es por la paz,
y el mal gobierno anuncia guerra y destrucción.

Para todos la luz.
Para todos todo.

Para nosotros la alegre rebeldía.
Para nosotros nada.

Aquí estamos.
Somos la dignidad rebelde.
El corazón olvidado de la patria.

(Canción atribuida a El Sup en el disco Juntos por Chiapas (PolyGram, 1997).
Está escrita con fragmentos de la Cuarta Declaración de la Selva Lacandona,
firmada por el Comité Clandestino Revolucionario Indígena de la Comandancia General
del Ejército Zapatista de Liberación Nacional el primero de enero de 1996.
La pluma detrás de dicha declaración es sin duda el Subcomandante Marcos.)

LA VIDA ES SUEÑO (fragmento)

SEGISMUNDO              ¡Ay, mísero de mí! ¡Ay, infelice!

                                     Apurar, cielos, pretendo

                                     ya que me tratáis así,

                                     qué delito cometí

                                     contra vosotros naciendo:

                                     aunque si nací ya entiendo

                                     qué delito he cometido:

                                     bastante causa ha tenido

                                     vuestra justicia y rigor,

                                     pues el delito mayor

                                     del hombre es haber nacido.

                                     Sólo quisiera saber

                                     para apurar mis desvelos

                                     (dejando a una parte, cielos,

                                     el delito de nacer),

                                     ¿qué más os pude ofender,

                                     para castigarme más?

                                     ¿No nacieron los demás?

                                     Pues si los demás nacieron,

                                     ¿qué privilegios tuvieron

                                     que yo no gocé jamás?

                                     Nace el ave, y con las galas

                                     que le dan belleza suma,

                                     apenas es flor de pluma,

                                     o ramillete con alas,

                                     cuando las etéreas salas

                                     corta con velocidad,

                                     negándose a la piedad

                                     del nido que deja en calma:

                                     ¿y teniendo yo más alma,

                                     tengo menos libertad?

                                     Nace el bruto, y con la piel

                                     que dibujan manchas bellas,

                                     apenas signo es de estrellas

                                     (gracias al docto pincel),

                                     cuando atrevido y cruel,

                                     la humana necesidad

                                     le enseña a tener crueldad,

                                     monstruo de su laberinto:

                                     ¿y yo con mejor instinto

                                     tengo menos libertad?

                                     Nace el pez, que no respira,

                                     aborto de ovas y lamas,

                                     y apenas bajel de escamas

                                     sobre las ondas se mira,

                                     cuando a todas partes gira,

                                     midiendo la inmensidad

                                     de tanta capacidad

                                     como le da el centro frío:

                                     ¿y yo con más albedrío

                                     tengo menos libertad?

                                     Nace el arroyo, culebra

                                     que entre flores se desata,

                                     y apenas, sierpe de plata,

                                     entre las flores se quiebra,

                                     cuando músico celebra

                                     de las flores la piedad

                                     que le da la majestad

                                     del campo abierto a su huida:

                                     ¿y teniendo yo más vida

                                     tengo menos libertad?

                                     En llegando a esta pasión,

                                     un volcán, un Etna hecho,

                                     quisiera arrancar del pecho

                                     pedazos del corazón:

                                     ¿qué ley, justicia o razón

                                     negar a los hombres sabe

                                     privilegio tan süave,

                                     extensión tan principal,

                                     que Dios le ha dado a un cristal

                                     a un pez, a un bruto y a un ave?

Pedro Calderón de la Barca: La vida es sueño (1635)

PRECIPICIO

Por los acantilados, muchas veces, la luz
es sólo vértigo y responde
a una llamada verdadera y fría,
a un misterioso andar sobre el vacío.

Lo que vemos no está
en el lugar exacto imaginado:
hay que buscarlo siempre en su caída,
en un dulce equilibrio
de rocas y alcotanes, de azules imposibles
casi siempre. Es una arquitectura
que no conoce el miedo
y ha sido construida por los pájaros,
por el viento del norte
y por las nubes.

Traten entonces de asomarse
en silencio y verán
cómo el color del cielo se sostiene
sobre un enigma sólido,
una alucinación interminable:
el vuelo prodigioso, desnudo, de la luz,
sobre la primavera que esperamos,
transparente y sin fin
del precipicio.

Vicente Valero: Libro de los trazados (2005)

HUIDA

I

El agua lenta
en su pausado desmembramiento
contra la roca agazapada
alcázar de estrellas sobre el olvido blanco

¿Quién habla a esta hora
perdida lámpara entre el alba y el ónice?


II

Atenta habías observado las cacerías de la nieve
sus pétalos ciegos persistir entre los haces últimos de luz
Entonces te vieron caminar hacia los confines de la ciudad
No intentaron detenerte
No podían


III

Después de larga jornada
trabaste amistad con viejos espejismos

fuiste su alimento
y sobre ti descendieron para nombrarte

bebiste venenos lánguidos
y fue álgida en tu carne la ceremonia del viento


IV

Árboles atormentados por el viento
despertaron un día en tu oído

Aquello que te revelaron
da vértigo ahora a sus cenizas


V

Andabas despreocupada en las calles vacías

En tu voz hablaban la sal
la vasta sed de los pájaros hipnotizados por el oleaje

Seré como los desiertos, dijiste

En tu silencio crepitaban falsos amuletos
las noches, en tu regazo,
cantaban las propiedades de la absenta y el láudano

Después llegaron los días de cacería
la pureza del polvo y de la luz

Nadie supo más de ti


VI

Despojada del tiempo y de sus básculas
como encalla el olvido
contra las paredes vacías del aire

Encendida danza de la esgrima
ahora que son vastos todos los desiertos

Patricio Briceño: El deshielo (2008)