digo.
Y sé que no fue un lecho,
sino
un acantilado
batido por espumas y hogueras
de delirio;
bosque donde el amor
atronó
con torrentes y espadas
y tropeles
de animales en llaga.
Ahora, solamente,
barco inerte
encallado en fango de estupor,
coágulo gris de espacio.
Pero aquí sumergió el tiempo
sus témpanos de llamas.
Aquí se desgarraron los arneses
de seda de la carne.
Y, en la blancura de la almohada,
tu cabellera fue
como un río de trigo
desbordado en la nieve,
o una enredadera de soles
y relámpagos.
(Todo es revelación,
reiteración,
refracción
del incesante vaho de la sangre,
formas que asume el vértigo
para reconocerse.)
Aquí fue la batalla
y la derrota.
(La transfiguración,
no la victoria,
permite sólo el tiempo.)
¡Ah palacio invadido
por las vegetaciones del fuego
y del tormento!
Aquí estuvo tu cuerpo,
como sobre un bloque de sal
un látigo dormido de diamantes.
Tu cuerpo que desata los oleajes
e invoca las potencias
del huracán
y del sismo.
Tu cuerpo en el que afila
el halcón
el dardo de sus ojos.
Devastación
y flores
llovió aquí.
Crujió este lecho al peso de los cuerpos
como un inmenso escarabajo pisoteado;
como las raíces de un pino
que se suicidara
dando un súbito salto;
como el eje del mundo.
Al pie,
despojo triste del océano,
tus prendas interiores,
como un puñado de mariposas abatidas...
Este es un lecho.
Miro este espacio inerte,
y sé que hubo un instante
en que nos demoramos,
en que nos devoramos,
pero sin consumirnos.
Efraín Jara Idrovo (1970)
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