Anoche llovieron grillos
y la tierra se secaba insólita
reprimiendo gritos tras largas noches de ataraxia.
Los hombres del maíz robaron
hasta la última de las margaritas.
El sol y el amarillo probaron suerte
en una orilla.
Tú y yo éramos desconocidos
que se miraban a la cara.
No había nadie en el campanario.
Edificamos un puente,
en caso de que amarte duela menos,
en caso de que ambos acordemos un pacto.
II
Invertiste los relojes solares de mi pecho.
Encontraste al tiempo
enredando manecillas extrañas.
Decidiste vencer mis gritos.
Y callaste.
Leira Araújo Nieto: Caníbales (2015)
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